São diversos mundos

Sabe fazer barcos de papel mas nunca lembra como se faz um coração. Talvez isso diga muito sobre ela ou (muito provavelmente) não signifique nada. Ela sempre esquece as palavras quando mais precisa e vira essa bagunça. Um emaranhado de coisas de sentimentos, de órgãos, de vida de falta. Um amontoado de tudo em volta de um buraco; vive se equilibrando, balanceando, pisando com cuidado pra não deixar cair tudo de dentro no vazio. Tem horror a bagunça lidar com seu próprio interior já é confuso demais. A verdade é que ela não tem poder sobre nada; essa coisa de não sentir, de sentir pouco, de sentir muito sentir tanto, tudo, até acabar (porque sempre acaba) é inevitável. É sem escolha. É sem querer. Ela gosta demais, até não gostar mais. Só espera que alguém entenda...

Vou continuar te achando puro mistério, te achar a maior chatice do universo, vou querer te decifrar, por que não tive a chance. Vou te chamar de babaca (por que você é mesmo) E vou continuar te querendo porque é isso que eu faço. Vou te escrever, e te apagar, e te escrever de novo. Porque afinal, agora (e acho que sempre), isso é tudo que eu posso fazer. Vou te inventar, e nos inventar. Porque eu adoro todo esse drama, essas coisinhas insuportáveis que a gente sente por outras pessoas, e que eu senti por você. Eu adoro casos mal acabados, que deixam sempre uma pontinha de ódio, e outra de desejo...

Olha só o tempo correndo, o relógio tique-taqueando a todo vapor. É hora de crescer. Acho engraçado quando comparam o amadurecimento das pessoas com o momento em que um filhote sai do ninho e voa, mas a mim cabe ser agora o passarinho voador. É hora de voar. Nem todo passarinho tem a chance que eu tenho, de escolher sua árvore, seu céu. Eu escolhi esse céu pra voar. É hora! Eu escolhi essa árvore - mas ela é tão alta agora -. Eu escolhi esse céu - mas ele está imenso hoje -. E é hora de voar. O céu é gigante agora, olhando daqui, e já é hora. Esse céu infinito não deixa a mim passar despercebido o reflexo de um chão também sem tamanho. Mas é hora de voar. O chão é assustador lá embaixo, dizem. Mas eu não vou olhar. Pra mim, agora, é hora de voar. Eu me jogo agora ponho as asas pra fora. É o meu céu, eu escolhi esse céu. É hora de voar. Que Deus não permita que eu caia.

Que seja doce, que seja amável, que seja lindo. Que seja suave tanto quanto seja intenso. Que seja maravilhoso, que seja alegre, que seja livre. Que seja novo, que seja incrível e que seja meu.

Então é isso, é a chave pra todos os seus problemas. Eu inventei descobri que você é desse tipo. Desse tipo que se diminui, que se põe pra baixo, que não vê o tamanho do próprio coração. Desse tipo que se destrói mesmo; que sabe que vai sofrer mas faz a merda ainda assim. Na verdade, você é desse tipo que prefere tentar arrancar sorrisos dos outros, mesmo que às vezes isso signifique arrancar seu coração fora. Você prefere suas tentativas frustradas de manter o amor, mesmo que isso machuque feito louco. Você é desse tipo que não sabe esquecer, que não sabe deixar pra lá, que não sabe ignorar, que não sabe jogar fora o amor que não presta. Porque cê sabe né, que existe amor envenenado, amor estragado, amor imprestável. Mas você é desse tipo que precisa tanto de amor, precisa tanto de amar, precisa tanto de tudo referente a esse sentimentozinho besta, a esse verbozinho idiota, que quando ama, gruda ali dentro, no mais profundo espacinho da alma, a pessoa amada....

Falei que me recusaria a escrever você. Doce ilusão. Só de pensar, to te escrevendo em mim. O fato é que eu adoro uma brechinha de qualquer coisa dessas de sentir. Não posso evitar; simplesmente amo pegar qualquer dessas bobeiras que tornem - nem que apenas por meio segundo - a respiração irregular, e transformá-la. Transformá-la em drama, em amor, em desamor... ...em contos de tardes nubladas, em comédia romântica ou mesmo em tragédia grega. Eu amo te usar como pretexto pros meus textos. Daí que eu vi você olhando. Te vejo olhando toda vez, e me enterrando com esses olhos. Me enterrando nesse emaranhado de perguntas que é você ali parado de olho em mim. O problema é que eu não sei se você olhou pra mim, se você olhou pro nada, ou se você olhou pra mim e isso não significa nada. O lance é que você só encostou em mim e já me bagunçou  toda. E olha que ironia, eu praticamente pedi pra ser bagunçada por você.

Olha só você, com esse sorriso de quem faz tudo certo mesmo fazendo tudo errado. Você com esses olhos brilhantes, conhecedor de outros universos. Olha você, com essa falta imensa de seriedade; com esse riso solto, essa voz descontraída de quem não tá nem aí - e tristemente, nem aqui. Você com essas mãos, esses braços, esse abraço. Você com esse conjunto quase perfeito de detalhezinhos que se encaixam como luva em todo o resto de você. Olhar você, por si só, já é um convite à insanidade. Meio querendo, meio sem querer, eu fui perdendo a cabeça. - é que eu tenho a leve e inconveniente impressão de que seu corpo se encaixa perfeitamente com o meu. _______________________________________________________________________________